Cordas

A tristeza é como uma rude condessa
Mesmo não convidada,
Surge ao longe
Ansiando por avareza.


Fala as coisas com muita certeza.
Uma palavra? É espada.
Um erro? Serás julgada.
Tentas? A vida lhe deixará aleijada.

 
E a depressão é uma sutil turquesa.
Não sozinha, mas em um mar,
De puro ácido e ardileza.

 
O que farás, se tentas
E tentas novamente
Mas quando se vê, estás presa?