As flores da saudade (texto)

Hoje a saudade apareceu para brincar comigo.

Fez jogo de esconde-esconde, para que eu a procurasse... E revirei todas as minhas lembranças. Rebusquei no meu passado, nas escolas, nos passeios, nas aventuras, até encontra-la, no quintal do velho casarão da fazenda ao redor da paineira em flor, quando setembro já prenunciava a chegada da primavera e então a neve que caia tinha cheiro e textura de algodão.

Pude sentir o cheiro do bolo de fubá, saindo quentinho do forno à lenha, pedindo aos gritos para que eu cortasse uma enorme fatia de seu todo e lambuzasse com aquela manteiga de véspera, batida à mão pela D. Toninha, uma senhora que foi praticamente a minha segunda mãe. Mãe de amor e dedicação.

As brincadeiras de fim-de-tarde logo se fizeram reviver na memória. As crianças que cresceram brincando juntas em um corre-corre sem fim em torno da paineira, foram se tornando maiores e quando a adolescência já fazia fulgir seus primeiros raios, passávamos horas a fio sentados no chão batido, trocando aquela infinidade de experiências juvenis que faziam com que nossa imaginação alçasse voo para um infinito que não poderíamos jamais imaginar como seria, quando a realidade batesse em nossas portas.

Um olhar mais tímido, que nascia em profundos olhos castanhos, veio à tona. O primeiro amor.

Amor criança, puro, ingênuo, mas completo, profundo, verdadeiro. Era isso que esteve faltando o tempo todo na minha vida. Um velho caminhão abarrotado de móveis e utensílios perdeu-se na estrada e separou nossas vidas por mais quilômetros do que eu poderia percorrer naqueles tempos. Nunca mais nos encontramos, nunca mais soube dela.

Fico imaginando se as saudades dela ainda se lembram da velha paineira e de mim. Ainda resta esse vazio na minha vida, e ele tem o gosto amargo da eternidade.

Hoje, não tem mais crianças brincando em torno da paineira. O mato cresceu, tomou conta do que foi minha vida. O destino um dia me levou para longe, também. Raramente, volto ao lugar onde passei minha infância e adolescência.

Mas cada flor, cada chumaço da paina que ainda faz neve nos meses de setembro, leva gravada nossa história. De florida, restou a paineira. De doída, esta saudade.