A morte está à espreita

A morte está à espreita
A contagem é feita
O destino é incinerado
Temporário, efémero

 

Corrompido por falsos Deuses,
Ilusões, sonhos, pensamentos
Que axioma este

 

Devaneios, noites de lua cheia acompanhadas de desespero
O Ser é feito de antíteses e antinomias

 

Somos prosa e somos verso
Somos tudo e somos nada
Somos desespero e angústia
Depressões e medicamentos
Melancólicos e tristes

 

Pedras da calçada lavadas pela chuva e logo a seguir pisadas
Desprezados pela sociedade e corrompidos à mínima coisa
Fracos e impotentes
Submissos ao Destino, Submissos ao Sistema