Poema de um perturbado

Não gosto de perfeição
Onde tudo são flores e arco íris
Onde tudo é felicidade

Se é que felicidade existe
Ou se é algo que foi criado
[Criado para cegar nossos anseios]
Nossas angustias, nossos vazios

Não sei

Gosto de estar no meio dos desajustados
Dos perturbados
Dos que assumem o não pertencimento a sociedade
São verdadeiros
Gosto deles

Andarilhos, moradores de rua, bêbados.
Eles sempre têm algo para nos dizer, nos ensinar
Cheio de palavras sábias, verdadeiras.
Os que não procuram em outra pessoa, felicidade.
Esses sim são os verdadeiros, os que enxergam a verdade, a realidade.

Eles sabem.

Sabem que nós mesmos, somos nossas melhores companhias.