O Rio de Heráclito

No alto dos penhascos
há uma árvore frondosa
cujas sombras
abarcam a montanha inteira.
Debaixo desta árvore
há um velho banco
feito do lenho da mesma árvore
quando ela fora outra arvore
crescendo na planície
e insciente de alturas.
costumo sentar-me
neste banco ao fim da tarde
para contemplar o voo
dos poemas que morreram aves
retornando para os seus ninhos.
(sim, todo poema morre
ao ser criado)
Em uma destas tardes
em que o vento
seguro pela cauda
virou brisa, e que a brisa,
presa pelo dorso
ficou ar estático,
Heráclito sentou-se
ao meu lado
e ambos em silêncio
perscrutamos o vale
cortado pelo serpentino
rio de águas volitivas.
Ah, o rio, o rio de Heráclito:
'Ninguém entra no mesmo rio
uma segunda vez,
pois quando isto acontece
já não se é mais o mesmo.
Assim como as águas
que já serão outras.'
Mas, Heráclito sorriu
e em seu sorriso
pude colher o pensamento:
'Não há sequer a primeira vez
para se entrar em um rio,
pois aquele que entra
é uma ilusão
como ilusórias são as águas
que não nos pode molhar.'
Sorri com ele e ali ficamos
esperando o sol entrar
dentro da montanha
e depois tomamos um caminho
sobre as nuvens
e partimos.