O Gosto do Fim

Lábios quentes,
talvez até trêmulos.
Sangue na boca —
vida vivida e louca.

Fumaças que atravessam
Pulmões em brasa 
São como facas que cortam 
a carne e dilacera a alma.

Não deixo a vida,
mas ela me escapa.
E a morte, paciente, me beija 
com um gosto de fim.

Agora paz e poesia
no início da noite, 
ao final do dia — 
onde tudo se cala 
e a alma se alivia.