O vir

O que sangra
e mata
e morre
e circunda
Os jardins enlutados
de Lisboa
mordaça em riste
que caçoa 
em frívola sutileza
E ao julgar-se  os corpos
expostos
as agravuras em vide
instao por vir
E não longe daqui
E abrigam em retro 
comensais
indigestos