Lista de Poemas

Mantener una juventud que no se marchita es alcanzar al final de la vida la visión con la que empezó

¿Por qué escribo? Porque encuentro la vida poco satisfactoria.

Lo único que me duele de morir, es que no sea de amor

El problema que plantea el instinto de los animales sólo puede explicarse mediante la noción de mónadas y entelequias

Si no puedo bailar, tu revolución no me interesa.

No hay ningún hombre realmente honrado; ninguno de nosotros se encuentra libre del afan de lucro.

Cuando el Estado impone nuevas cargas a los ciudadanos, o cercena su libertad con nuevas restricciones, únicamente nos fijamos en los efectos directos y próximos, olvidando los indirectos y remotos que origina ese desconocimiento continuo de los derechos individuales. No vemos que por la acumulación de estas ligeras infracciones la existencia individual y social, menos completa cada vez, decaen inevitablemente

No desistas. Generalmente es la última llave del llavero la que abre la puerta.

Piensa en lo peor que te podría suceder y después da gracias a Dios por lo bien que estás.

Para que la puerta de la felicidad se abra hacia dentro, es necesario retirarse un poco para poder abrirla: si alguien la empuja, cada vez la cierra más.

Seis meses después del primer encuentro, se vieron por fin en el camarote de un buque fluvial que estaba en reparación de pintura en los muelles fluviales. Fue una tarde maravillosa. Olimpia Zuleta tenía un amor alegre, de palomera alborotada, y le gustaba permanecer desnuda por varias horas, en un reposo lento que tenía tanto amor como el amor. El camarote estaba desmantelado, pintado a medias, y el olor a trementina era bueno para llevárselo en el recuerdo de una tarde feliz

manera intuitiva, pura, honda y habitual, de ver a Dios en la Naturaleza y a la Naturaleza en Dios. *

Todo el amor en una copa
ancha como la tierra, todo
el amor con estrellas y espinas
te di, pero anduviste
con pies pequeños, con tacones sucios
sobre el fuego, apagándolo.

Ay gran amor, pequeña amada!

No me detuve en la lucha.
No dejé de marchar hacia la vida,
hacia la paz, hacia el pan para todos,
pero te alcé en mis brazos
y te clavé a mis besos
y te miré como jamás
volverán a mirarte ojos humanos.

Ay gran amor, pequeña amada!

Entonces no mediste mi estatura,
y al hombre que para ti apartó
la sangre, el trigo, el agua
confundiste
con el pequeño insecto que te cayó en la falda.

Ay gran amor, pequeña amada!

No esperes que te mire en la distancia
hacia atrás, permanece
con lo que te dejé, pasea
con mi fotografía traicionada,
yo seguiré marchando,
abriendo anchos caminos contra la sombra, haciendo
suave la tierra, repartiendo
la estrella para los que vienen.

Quédate en el camino.
Ha llegado la noche para ti.
Tal vez de madrugada
nos veremos de nuevo.

Ay gran amor, pequeña amada!

No hay en el mundo nada peor que una mujer, excepto otra mujer

Todos encontraremos rivales en cualquier cosa que hagamos, pero los más peligrosos serán los que creemos que son nuestros amigos.

Conserva la calma en las discusiones, porque el apasionamiento puede convertir el error en falta, y la verdad en descortesía.

EDIPO.- ¡Oh Yocasta, muy querida mujer! ¿Por qué me has mandado venir aquí desde palacio? YOCASTA.- Escucha a este hombre y observa, al oírle, en qué han quedado los respetables oráculos del dios. EDIPO.- ¿Quién es éste y qué me tiene que comunicar? YOCASTA.- Viene de Corinto para anunciar que tu padre, Pólibo, no está ya vivo, sino que ha muerto. EDIPO.- ¿Qué dices, extranjero? Anúnciamelo tú mismo. MENSAJERO.- Si es preciso que yo te lo anuncie claramente en primer lugar, entérate bien de que aquél ha muerto. EDIPO.- ¿Acaso por una emboscada, o como resultado de una enfermedad? MENSAJERO.- Un pequeño quebranto rinde los cuerpos ancianos. EDIPO.- A causa de enfermedad murió el desdichado, a lo que parece. MENSAJERO.- Y por haber vivido largos años. EDIPO.- ¡Ah, ah! ¿Por qué, oh mujer, habría uno de tener en cuenta el altar vaticinador de Pitón o los pájaros que claman en el cielo, según cuyos indicios tenía yo que dar muerte a mi propio padre? Pero él, habiendo muerto, está oculto bajo tierra y yo estoy aquí, sin haberlo tocado con arma alguna, a no ser que se haya consumido por nostalgia de mí. De esta manera habría muerto por mi intervención. En cualquier caso, Pólibo yace en el Hades y se ha llevado consigo los oráculos presentes, que no tienen ya ningún valor. YOCASTA.- ¿No te lo decía yo desde antes? EDIPO.- Lo decías, pero yo me dejaba guiar por el miedo. YOCASTA.- Ahora no tomes en consideración ya ninguno de ellos. EDIPO.- ¿Y cómo no voy a temer al lecho de mi madre? YOCASTA.- Y ¿qué podría temer un hombre para quien los imperativos de la fortuna son los que lo pueden dominar, y no existe previsión clara de nada? Lo más seguro es vivir al azar, según cada uno pueda. Tú no sientas temor ante el matrimonio con tu madre, pues muchos son los mortales que antes se unieron también a su madre en sueños. Aquel para quien esto nada supone más fácilmente lleva su vida. EDIPO.- Con razón hubieras dicho todo eso, si no estuviera viva mi madre. Pero como lo está, no tengo más remedio que temer, aunque tengas razón. YOCASTA.- Gran ayuda suponen los funerales de tu padre. EDIPO.- Grande, lo reconozco. Pero siento temor por la que vive. MENSAJERO.- ¿Cuál es la mujer por la que temen? EDIPO.- Por Mérope, anciano, con la que vivía Pólibo. MENSAJERO.- ¿Qué hay en ella que los induzca al temor? EDIPO.- Un oráculo terrible de origen divino, extranjero. MENSAJERO.- ¿Lo puedes aclarar, o no es lícito que otro lo sepa? EDIPO.- Sí, por cierto. Loxias afirmó, hace tiempo, que yo había de unirme con mi propia madre y coger en mis manos la sangre de mi padre. Por este motivo habito desde hace años muy lejos de Corinto, feliz, pero, sin embargo, es muy grato ver el semblante de los padres. MENSAJERO.- ¿Acaso por temor a estas cosas estabas desterrado de allí? EDIPO.- Por el deseo de no ser asesino de mi padre, anciano. MENSAJERO.- ¿Por qué, pues, no te he liberado yo de este recelo, señor, ya que bien dispuesto llegué? EDIPO.- En ese caso recibirías de mí digno agradecimiento. MENSAJERO.- Por esto he venido sobre todo, para que en algo obtenga un beneficio cuando tú regreses a palacio. EDIPO.- Pero jamás iré con los que me engendraron. MENSAJERO.- ¡Oh hijo, es bien evidente que no sabes lo que haces... EDIPO.- ¿Cómo, oh anciano? Acláramelo, por los dioses. MENSAJERO.- ...si por esta causa rehúyes volver a casa! EDIPO.- Temeroso de que Febo me resulte veraz. MENSAJERO.- ¿Es que temes cometer una infamia para con tus progenitores? EDIPO.- Eso mismo, anciano. Ello me asusta constantemente. MENSAJERO.- ¿No sabes que, con razón, nada debes temer? EDIPO.- ¿Cómo no, si soy hijo de esos padres? MENSAJERO.- Porque Pólibo nada tenía que ver con tu linaje. EDIPO.- ¿Cómo dices? ¿Que no me engendró Pólibo? MENSAJERO.- No más que el hombre aquí presente, sino igual. EDIPO.- Y ¿cómo el que me engendró está en relación contigo que no me eres nada? MENSAJERO.- No te engendramos ni aquél ni yo. EDIPO.- Entonces, ¿en virtud de qué me llamaba hijo? MENSAJERO.- Por haberte recibido como un regalo -entérate- de mis manos. EDIPO.- Y ¿a pesar de haberme recibido así de otras manos, logró amarme tanto? MENSAJERO.- La falta hasta entonces de hijos lo persuadió del todo. Edipo.- Y tú, ¿me habías comprado o encontrado cuando me entregaste a él? MENSAJERO.- Te encontré en los desfiladeros selvosos del Citerón. EDIPO.- ¿Por qué recorrías esos lugares? MENSAJERO.- Allí estaba al cuidado de pequeños rebaños montaraces. EDIPO.- ¿Eras pastor y nómada a sueldo? MENSAJERO.- Y así fui tu salvador en aquel momento. EDIPO.- ¿Y de qué mal estaba aquejado cuando me tomaste en tus manos? MENSAJERO.- Las articulaciones de tus pies te lo pueden testimoniar. EDIPO.- ¡Ay de mí! ¿A qué antigua desgracia te refieres con esto? MENSAJERO.- Yo te desaté, pues tenías perforados los tobillos. EDIPO.- ¡Bello ultraje recibí de mis pañales! MENSAJERO.- Hasta el punto de recibir el nombre que llevas por este suceso. EDIPO.- ¡Oh, por los dioses! ¿De parte de mi madre o de mi padre lo recibí? Dímelo. MENSAJERO.- No lo sé. El que te entregó a mí conoce esto mejor que yo. EDIPO.- Entonces, ¿me recibiste de otro y no me encontraste por ti mismo? MENSAJERO.- No, sino que otro pastor me hizo entrega de ti. EDIPO.- ¿Quién es? ¿Sabes darme su nombre? MENSAJERO.- Por lo visto era conocido como uno de los servidores de Layo. EDIPO.- ¿Del rey que hubo, en otro tiempo, en esta tierra? MENSAJERO.- Sí, de ese hombre era él pastor. EDIPO.- ¿Está aún vivo ese tal como para poder verme?

Sea cual sea su futuro, en el amanecer de sus vidas los hombres buscan una noble visión de la naturaleza del hombre y del potencial de la vida

El ojo era el principal órgano con que yo aprendía del mundo

Desde ese momento, Florentino Ariza la vio con otros ojos. También para ella pasaban los años. Su naturaleza feraz se marchitaba sin gloria, su amor se demoraba en sollozos, y sus párpados empezaban a mostrar la sombra de las viejas amarguras. Era una flor de ayer

Nadie puede hacer que un cangrejo camine derecho.

La corrupción de la política no tiene nada que ver con la moral, o la laxitud de la moral, de diversas personalidades políticas. Su causa es meramente material.

Sólo el Amor da forma a lo que antes era imposible de ser siquiera soñado.

Existe un principio que se resiste a toda información, que se resiste a toda investigación, que nunca deja de mantener al hombre en una ignorancia perenne... Es el principio de desestimar lo que no se ha investigado.