Pois é verdade tudo o que dizem, sobre ser covarde, sobre ser fraco. É ousada sua maneira de sobreviver, de se entregar tão loucamente para essa vida de merda, onde nada se encaixa aonde tudo se quebra como um teto de vidro. Seus olhos possessivos, por algo que não é seu. Te enxergo numa pose envergonhada de si mesmo, com gestos grandes, com uma voz baixa. Voce é todo de mentira, feito com toda a verdade que existe no seu mundo. Vomite teus sonhos, chore tua felicidade, de socos no teu peito e se enforque devidamente num tumulo de madeira. Pois é verdade tudo o que dizem, sobre ter que brincar de ser feliz, sobre ter que brincar de aprender a viver, na verdade voce está mais morto que um espirito maligno, nesse mundo, em qualquer outro, encontrando pedaços de sua vida numa lata de lixo. Voce respira porque? Qual é o proposito de estar vivo ? Voce, é extremamente uma luz que nao se encaixa no fundo de um poço, suas habilidades não são tao boas. Se sente usado por eles, se sente inutil por causa deles, se sente sozinho ou apenas mal acompanhado. Voce grita no silencio, engole sua propria voz em forma de prosa, veste teu melhor casado para encontra-la, voce fuma sua liberdade de morrer. Voce está se matando pouco a pouco, mas isso não é o suficiente, uma morte rapida seria mais viável. Pois estar vivo é a unica opção, respirar esse oxigenio totalmente desordenado, o que há de errado contigo meu principe? Tuas vestes são brancas demais ou pretas demais, eu já não sei. Voce me disse que um dia tudo acaba, mas para mim tua vida parece ser uma eterna prisão, se jogue loucamente como se tudo fosse acontecer, como se dessa vez voce não fosse precisar implorar por morte, e sim, se sossegar e esperar ela abrir as portas. É loucura, pois, sera que assim voce seria menos covarde ? Lhe tornaria mais forte? Não faze-la, apenas desejar que aconteça, e estar de pé assistindo teu proprio teatro, ser destruído, só com alguns passos precisos.

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